Perorata del insensato (Sánchez Ostiz)

“Perorata del insensato” (Miguel Sánchez-Ostiz, Pamiela, 2015) es, antes que nada, una novela de verdad, un tour de force bestial con el lenguaje y la construcción de un impagable personaje que se vale él solo para aguantar el peso de todo el libro, introduciendo en su relato de todo: narración, ambientes y hasta diálogos.

La trama que sustenta el libro consta en la contraportada: “Un pintor que ha pasado muchos años de su vida recluido en centros psiquiátricos (…) se acuerda de la monja difunta que le cuidó de joven y decide rescatar su momia, con la que pasará toda una noche hablando de su infancia, su vocación de pintor, sus internamientos y exposiciones (…)”.

Con este material entras de buenas a primeras en un mundo donde te es difícil asirte, hasta que, por allá la página 40, empiezas a aclararte, y a situar las piezas. El insensato relata a su aire, con su estilo, su biografía, y uno se sorprende siguiendo episodios de comportamientos y reacciones de lo más conocidos, absoluto retrato de toda una época que, mire Vd. por dónde, es la de este lector. Sánchez-Ostiz introduce muchas bromas sobre personajes reales (ese “Morenés o alguien de Neguri”), genealogías (el abuelo falangista de ese constructor), un cierto “apartamiento” nombrado por el narrador que conduce a un cierto recorrido personal, versos, canciones y referencias mil (como ese chateau de Crecell, que lleva hacia Sade, Artaud, o parajes más cercanos, esa Pepsi-Cola bebida a trompicones por su personaje, y muchas más de las que da cuenta sólo en relación parcial en una extraordinaria coda final que podría decirse que acaba de maravillas, con la gráfica, muy adecuada, de la fe de impresión). Pero sobre todo lo que hace el escritor –y se dice pronto- es crear todo un lenguaje, con invención de palabras incluidas, escanciado con generosidad por su insensato a lo largo y ancho de su incansable perorata.

El insensato es –y creo que diría mal si anotase que paradójicamente- de lo más lúcido, porque ha podido experimentar de qué está hecho el percal de nuestro paisaje y paisanaje. Es en realidad un filósofo, que ha intentado llevar una vida lo más transitable posible. Escribo ahora estas líneas y aún me resuenan las últimas páginas del libro, con las correrías finales de nuestro Juanito, al que, por qué no decirlo, se le coge cariño, y acaba uno haciéndolo suyo, sí mismo.