Stevenson - James

He acabado de leer la correspondencia entre Heny James y Robert Louis Stevenson que editó Hiperión hace ya bastante. Comento ahora aquí sólo su final:

El verano del año de su muerte, Stevenson ha tenido un achuchón. No escribe, sino que dicta una carta para James. Pero lo envuelve todo al máximo en buen humor. En vez de hablar de su enfermedad, lo hace de su supuesto mal carácter: "Estoy en uno de esos humores en que un hombre se pregunta cómo puede cualquiera ser tan borrico como para abrazar la profesión de las letras y no ir de aprendiz con un barbero o regentar un puesto de patatas cocidas. Pero no me cabe duda de que en el curso de una semana, o tal vez mañana, las cosas me parecerán mejor".

Y es para leer de pe a pa la carta que le envía Henry James a Fanny Stevenson, ya su viuda, cuando ésta le confirma la muerte de su marido. En ella le dice cosas como éstas:

"Haber vivido a la luz de esa expléndida vida, de ese ser hermoso y bondadoso, sólo para verlo de un momento a otro convertido en una fábula tan extraña y romántica como una de las suyas, un ser que ha sido y ha terminado, es una angustia en la cual nadie puede entrar completamente y cuya copa nadie puede apurar por usted."

Y esta otra frase, que podría ponerse como epitafio en su tumba:

"Iluminó un lado entero de la Tierra y era por sí mismo una provincia entera de imaginación."

Cuelgo, para acompañar esos textos finales, una imagen de Stevenson en la cama en Samoa -sacada de El Cultural- y una fotografía de la web de turismo de Samoa con la tumba del escritor. Una mole tan alta como el pedestal en el que lo tengo.