Karin Leiz

Le recuerdo diciéndome que le era sumamente fácil reunir a cien o doscientas personas y yo le miraba pensando en lo que -como he comprobado varias veces- me costaría a mí reunir a más de diez.

Sabedor del poder de convocatoria de Leopoldo Pomés, he acudido hoy a su velatorio (“No habrá ninguna ceremonia”, dictaba la esquela) a bastante primera hora, aún a riesgo de no dar con quien realmente conozco un poco de la familia, Karin Leiz.

La he encontrado en ese estado extraño, de no saber situarse, que es frecuente en estos casos. Me ha dicho que aún cuando el deterioro físico final ha sido paulatino pero brutal, la cabeza la ha mantenido hasta el último momento totalmente lúcida. Tanto es así que aún ahora, una semana después de su muerte, ella se descubre pensando eso de “a ver qué dice Leopoldo de esto”.

Mi respuesta ha sido inmediata: a ver a quién dirás ahora tú todo lo que le decías. Porque Karin Leiz, sin apenas figurar, ha estado ahí, en la base de casi todo lo emprendido por Pomés, comprendiendo eso hasta a sus hijos. Él, y eso le honraba, porque a veces no suelen reconocerse estas cosas, se decía huérfano y perdido sin ella.

Experta tenista (con una figura con la que es fácil imaginarla dando un elegante golpe de drive), música (carrera de guitarra y estudios de piano), conocedora de varias lenguas, escritora literaria (siempre digo maravillas de su espléndido libro sobre el Putxet de su infancia, “Animales domésticos”, editado por Barataria), pero también de libros de cocina (su “Las verduras de muchas maneras” -RBA-, con ilustraciones de su hija Juliet Pomés, es una práctica, clarísima y provechosa biblia de la materia), modelo, decoradora, estilista y manantial que fue de todo el amplio catálogo que surgió del Studio Pomés, ahora Karin Leiz deberá dirigir su tiempo hacia sí misma.